Os "The Gift"

Gosto bastante dos "The Gift", pela sua grande qualidade musical.

Considero-os a banda portuguesa com mais capacidade de triunfar pelo mundo fora.

Gostei muto das cores que usaram na promoção do seu trabalho mais recente.

Mas mais palavras para quê? São uma banda do Oeste e está tudo dito.

A Dança das Feridas

Se para dançar o tango convenientemente são precisos dois, felizmente para escrever poesia da boa, basta uma só pessoa.

"Dança das Feridas", da autoria de Henrique Manuel Bento Fialho, um poeta grande do Oeste (até no nome), é um livro especial, cheio de encontros, dedicatórias, pedidos, e claro, muita criatividade e inspiração.

No "baile" poético de Henrique é feita uma escolha criteriosa nos pares que vão surgindo, página a página, gente grande das várias culturas do mundo.

O baile começa com um convite:

«Se eu soubesse dançar/ convidava-te para um tango,/ guiava-te nos labirintos do coração./ Voarias sobre os campos/ como num deslumbramento/ seríamos uma ameaça/ à estabilidade nacional [...]»

Mas há sempre excelentes motivos de leitura ao longo das cem páginas, com quase sete dezenas de poemas, como quando "Ian Curtis (dança com) a Annik Honoré":

[...] «Andamos sempre à procura/ de uma noite que não tem dias/ de uma noite sem sinais/ candeeiros que reflictam/ a agitação dos mosquitos à queima-roupa [..]»

Até as dimensões deste livro são giras e diferentes, tal como a capa de Maria João Lopes Fernandes.

O Velho Valdemar

[...] Quando via alguém mais idoso, agarrado a uma rede, recordava-se sempre de um velho lobo do mar da Nazaré que originara uma crónica sobre esse extraordinário pescador cheio de rugas e cabelos brancos que o enchia de orgulho.
De tempos a tempos lia o recorte de jornal com a sua assinatura. Era como se voltasse por breves instantes ao convívio com aquele homem cujas emoções à flor da pele se confundiam com as ondas do mar: «Chamam-lhe velho e já não o deixam ir ao mar... mas Valdemar continua a sentir a mesma vontade de partir, ao desafio, pelo interior das ondas do Atlântico que continuam a bater próximo do seu coração.
Ele não consegue esconder o desgosto de ficar em terra, enquanto os outros se aventuram pelo mar fora. Sente que remendar redes não é digno como final de vida, de quem desde os treze anos começou a ir para o mar, desafiando os muitos demónios que se banhavam nas águas da Nazaré.
Na vila todos o conhecem por “Leão do Mar”, uma alcunha com mais de cinquenta anos, fruto das muitas aventuras vividas ao longo dos seus setenta e um anos, curtidos pelo sal e sol da vida, algumas das quais se transformaram em lendas...
Valdemar foi um dos poucos pescadores da sua geração que aprendeu a nadar, ao ponto de ser requisitado no Verão, durante décadas, como nadador salvador da bonita praia da Nazaré.
Salvou centenas de pessoas da morte certa na época balnear, sem esquecer alguns amigos de profissão, corajosos, que desafiavam o mar, sem sequer se conseguirem manter à tona de água.
Ele nunca aceitou de bom grado que grande parte dos seus companheiros não soubessem nadar, agarrados à desculpa de que em caso de naufrágio, o sofrimento seria menor, esquecidos das ínfimas possibilidades que teriam de sobreviver a qualquer contratempo caso se deslocassem dentro de água. Foi por isso que ensinou muitos pescadores, menos dados à teimosia a nadar.
Mas não é só por isso que todos os respeitam, e lhe perguntam coisas sobre o mar. O velho Valdemar é uma verdadeira enciclopédia marinha, conhece quase todas as espécies de peixes, sabe os seus círculos de vida, onde se deslocam para desovar, e quais são as épocas em que se encontram mais saborosos, preparados para servirem de pescado.
Lutou anos a fio pela construção de um Porto de Abrigo, de mão dada com os companheiros de pescaria, fartos de enfrentar as ondas violentas do mar da vila, e de ter de deixar os barcos ancorados na Baía de São Martinho do Porto.
Orgulha-se de, actualmente, a vida dos pescadores da Nazaré estar mais facilitada. Com o porto de abrigo já podem entrar no mar sem levarem banhos das ondas violentas, que em dias de fúria conseguiam virar os barcos na zona de rebentação, e lançar o pânico na vila.
Valdemar acaricia os seus cabelos brancos, sem perder de vista o mar, enquanto percorre o passeio à beira do mar.
Continua a acreditar que tem um lugar guardado no cemitério do oceano, e espera, pacientemente, por uma oportunidade para cumprir o seu destino. Quer ir ter com o pai, o tio, o irmão e uma mão cheia de amigos, nem que seja no seu velho barco a remos.»
Nuno não sabia o que era feito de Valdemar - há mais de três anos que não visitava a vila da Nazaré -, mas continuava a sentir que o velho lobo do mar seria sempre o seu “Pescador da Barca Bela”, onde quer que estivesse. [...]

Extracto de um dos meus contos (intitulado, "Sonhos Cor de Água", premiado no "Prémio Literário Hernâni Cidade". em 2003), que faz parte do livro, "Um Café com Sabor Diferente".

O óleo é de Spartaco Lombardo.

O Natal da Minha Mãe

A abstracção não precisa de mãe nem pai
nem tão pouco de tão tolo infante

mas o natal de minha mãe é ainda o meu natal
com restos de Beira Alta

ano após ano via surgir figura nova nesse
presépio de vaca burro banda de música

ribeiro com patos farrapos de algodão muito
musgo percorrido por ovelhas e pastores

multidão de gente judaizante estremenha pela
mão de meu pai descendo de montes contando

moedas azenhas movendo água levada pela estrela
de Belém

um galo bate as asas um frade está de acordo
com a nossa circuncisão galinhas debicam milho

de mistura com um porco a que minha avó juntava
sempre um gato para dar sorte era preto

assim íamos todos naquela figuração animada
até ao dia de Reis aí estão

um de joelhos outro em pé
e o rei preto vinha sentado no

camelo. Era o mais bonito.
depois eram filhoses o acordar de prenda no

sapato tudo tão real como o abrir das lojas no dia
de feira

e eu ia ao Sanguinhal visitar a minha prima que
tinha um cavalo debaixo do quarto

subindo de vales descendo de montes
acompanhando a banda do carvalhal com ferrinhos

e roucas trompas o meu Natal é ainda o Natal de
minha mãe com uns restos de canela e Beira Alta.

João Miguel Fernandes Jorge

O presépio é de Salir de Matos (a foto é de 2008...)

Uma Crónica de Santa Catarina...

Por José do Carmo Francisco

"Continua à espera da carrinha dos Capristanos"
A vida é um mistério, não é um negócio. O sacristão de Santa Catarina morreu mas continua à espera da carrinha dos Capristanos. A encomenda de 400 partículas para a missa campal não veio na carreira das sete e vinte; foi preciso o Vítor trazê-la de propósito. Vem na curva da Forca. Nas Caldas o Guimarães marca os desdobramentos para Peniche e Atouguia da Baleia. Se a vida fosse um negócio e não um mistério, o Álvaro teria trocado a sua pela do filho Zé Carlos em 1989 naquela manhã de domingo. Fui eu o padrinho que na pia baptismal lhe segurei a caixa dos santos óleos, tal como já antes tinha segurado ao Luís e ao Fernando. O Zé Carlos teria hoje 41 anos, poderia ter emigrado para a Suíça como o Luís ou vendido arcas congeladoras como o Fernando, poderia ter casado e continuado a ser aquilo que todos nós somos mesma quando não parece – navalheiros numa terra de oficinas de cutelaria. A Milu que agora cantou na missa de corpo presente foi a mesma que lhe fez as últimas contas do empregado Zé Carlos em 1989. Presidiu o padre Joaquim Nazaré e concelebrou o padre Maximino mas não vi os padres da nossa terra que ele tanto ajudou a preparar as missas novas nos anos 60. Mas vi o Henrique do Carvalhal. A vida é um mistério, não é um negócio Sei que o Álvaro tem andado às quartas de milho de casa em casa, saco cheio, na tulha vai subindo devagar mas há quem dê sete e quinhentos em vez do milho. Quando os fregueses dão dinheiro o sacristão fica a perder porque cada quarta de milho são oito escudos. Na sexta-feira doirada pelo sol, o pão de milho que comi na Taberna do Manelvina sabia ao milho das quartas da côngrua do sacristão de Santa Catarina.

A Descoberta do Oeste

A região do Oeste é de tal forma especial, que até atrai os "bandoleiros" mais improváveis.

Depois de se terem encontrado elementos da ETA em Óbidos, agora foi a vez de se descobrir membros da "máfia siciliana", no Carvalhal, próximo do Bombarral.

Só espero que os adoradores do "bin laden" não resolvam aparecer por aí, um dia destes, também encantados com o Oeste...

Este aparecimento levanta ainda outra questão: será que estão a confundir este Oeste, com o dos "westerns" americanos, das terras onde imperava a lei da bala?

O óleo é de Lee Harvey Roswell.

As Termas...

Ainda há médicos que "receitam" banhos nas termas.

Foi por isso que um amigo me perguntou pelas Termas das Caldas. E eu sem saber o que lhe dizer.

Não sabia se estavam a funcionar, fui-lhe dizendo que pelas notícias que ia lendo pela "Gazeta" local, abria e pouco tempo depois fechava, devido a um qualquer contratempo, porque o hospital termal era velhinho...

Esta questão recordou-me que da última vez que estive com o meu irmão, entre as vários temas da nossa conversa, acabaram por surgir as termas, que foram durante tantos anos a "marca" de qualidade turística das Caldas e que hoje são quase nada...

Ele recordou-me alguns projectos, como o de instalar no coração da Mata da Rainha (no velho campo do Caldas) um complexo termal de grande qualidade, com hotel e todas as condições para quem faz férias termais.

Foi também por isto que tivemos de falar do presidente do Município, um populista igual a tantos outros do nosso país, incapazes de aproveitar o melhor das suas terras. Acham quase sempre que os caixotes de cimento e as rotundas são suficientes para o crescimento das suas urbes.

Os anos que temos perdido, de Norte a Sul, nestas "guerrinhas de mangerona", em que só se "acorda" no último ano de mandato, usando e abusando da memória curta dos eleitores.

Em relação às Caldas, tenho pena que não se aproveite a proximidade da Capital, assim como a beleza do Oeste, onde a cidade termal se encontra num lugar privilegiado, para se apostar a sério num turismo de qualidade, promovendo toda esta região especial.

O Microclima do Oeste

Quando sai de Almada, a meio da manhã, o sol brilhava.

Quando ultrapassámos aquela linha que nos faz ter um clima único, mais fresco e agradável no Verão, algures para lá da Serra de Montejunto o céu foi engolido pelas nuvens.

A meio da viagem o telemóvel tocou, era a mãe a perguntar se trazíamos casacos, porque nas Caldas e arredores estava frio (a preocupação das mães...). Sorrimos, porque nunca sabemos muito bem o que nos espera no Oeste.

Mesmo assim mantivemos o programa e lá fomos molhar os pés à Foz do Arelho.

Parece que voltámos a ter praia (a aberta estava no sitio e a areia quase), embora o dia estivesse estranho, sem nevoeiro e quase sem sol...

Nas Caldas, onde nos esperavam para almoçar, o sol brilhava...

A foto é mesmo de hoje, cinzenta como este domingo, pelo menos até à hora de almoço, na Foz do Arelho.

É Verdade...

É verdade.

Estou em falta com o Oeste, estou a viajar muito pouco pelas minhas bandas, é que isto de "alimentar" três blogues tem que se lhe diga...

É a única desculpa que me ocorre, embora também esteja em falta com a minha cidade natal, pois nunca estive tanto tempo sem aparecer por lá...

São fases pelas quais passamos.

Talvez precise de remodelar a "casa", talvez precise de entrar por outros lugares, mas parar, não, não está nos meus horizontes. As "Viagens" ainda estão longe de estarem a prazo...

(resposta a uma pergunta de um leitor atento, devidamente identificado, via telemóvel...)

Quando Deixamos as Janelas Fechadas...

Quando nos distraímos e deixamos de aparecer nos sítios, de abrir as janelas, a natureza encarrega-se de nos oferecer algumas surpresas.

Foi por isso que vim aqui às "Viagens", abrir as janelas, abrir a porta, sem me importar com a humidade ou os pingos de água que vão caindo, neste Inverno, que além de ter virado do avesso algum Oeste, também já conseguiu encher o maior lago da Europa (algo impossível, para os profetas da desgraça...), lá para Além do Tejo.

Vamos ver se retomo o ritmo, pelo menos semanal, de passar por aqui, para deixar um olá.

Quase pausa nas "Viagens"...

Tenho escrito cada vez menos por aqui.

Não há grandes explicações. Digo eu.

Embora este 2009 tenha sido o ano que fui menos vezes às Caldas.

Mas se me esforçar, sempre encontro várias razões. Além de ter tido menos disponibilidade de tempo (sem esquecer os custos de uma viagem de carro, de ida e volta, sozinho às Caldas... gasolina e portagens é coisa para se aproximar dos 40 euros, um luxo nos dias que correm...),também tive menos motivos para aparecer...

Por outro lado, como cá em casa não morrem de amores pelo Oeste, também me vou rendendo.

Mas acho que em 2010 vou voltar mais vezes, apenas porque sim...

Esta fotografia primaveril de S. Martinho do Porto, serviu para provar que nem sempre por aqueles lados, "o diabo anda à solta", espalhando aquela areia fina (que detesto) por todo o lado, como se estivéssemos no deserto do Sahara...

Termo de Óbidos

João Miguel Fernandes Jorge é um escritor-poeta do Oeste, que nos oferece na obra, "Termo de Óbidos", algumas memórias deliciosas da sua infância e juventude, que resolveu construir com a forma bonita dos poemas.

É uma viagem extremamente rica, que percorre alguns sítios que conheço e outros que fiquei com muita vontade de conhecer, embora saiba que o tempo não perdoa e que as aldeias e as vilas cresceram demasiado nos últimos trinta anos. É por isso que a "prodigiosa memória de poeta" do João, funciona também como um registo histórico...

Sim, este livro, além de acolher uma parte da vivência do autor, também é um roteiro poético e etnográfico, que visita lugares como "A Feira de Atouguia", "Santo Antão de Óbidos", o culto no Carvalhal na "Noite de 25 de Dezembro de 2004" e até o "Café Central", esse mesmo, o das Caldas...

Outra coisa única neste livro são as pessoas que surgem, poema a poema, "pintadas" de memória pelo poeta, que como todos devem saber, é um nome grande da literatura portuguesa contemporânea.

O Microclima do Oeste

Enquanto andávamos esbaforidos com o calor, o Zé Ventura, lembrou-nos, e muito bem, da existência do microclima especial da Região do Oeste.

Sentem-se logo as mudanças quando passamos a Serra de Montejunto...

Um ano destes tentei desviar a minha família para as praias do Oeste. Estivemos menos tempo no Algarve e ficou uma semana para aproveitarmos as "delícias" de praias como a Foz do Arelho, Salir, São Marinho do Porto ou o Baleal.

Mas a semana foi terrível, quase que choveu e tudo...

Na Foz era preciso andar de "sobretudo", em São Martinho, parecia que estávamos dos desertos do Sahara, com a areia sempre no ar...

Lá se acabaram as férias no Oeste, para pena minha, que até dos nevoeiros matinais da Foz do Arelho gosto...

A Oeste do Oriente...

Nunca estive no chamado Oriente. O único lugar que conheço com algumas remiscências destes "mundos estranhos", é Marrocos.

Mas por ali, fiquei sempre com a sensação que o uso do lenço ou do véu, é facultativo. A única vez que estive mesmo num país qualquer, que se poderia chamar Irão, Líbano ou outra coisa qualquer foi no papel, numa "micronarrativa" (nessa altura não se chamavam assim...) que escrevi num ano qualquer, quase no final do século XX...

«Estranhamente a noite tornou-se dia, naquele quarto de pequenas dimensões. A mulher que se escondia dentro daquela coisa estranha, com um nome ainda mais estranho, que quase lhe roubava o rosto e corpo, assim que fechou a velha porta de madeira, com duas voltas na chave, libertou-se da "amarra". Fiquei quieto, com os olhos presos ao corpo quase visivel por debaixo da veste que me pareceu transparente. Acho que abri a boca, surpreendido com toda aquela beleza que começava nos cabelos bonitos, longos e sedosos que se libertaram e lhe cairam pelas costas. Pior só quando me olhou pelo espelho, tão fundo. Entrou de tal forma dentro de mim, que me senti despido, sem ter tido tempo para desapertar um único botão da camisa. Ali, naquele reduto, Gabina era mulher por inteiro, podia exibir toda a sua beleza sem reparos ou retaliações, tendo como testemunha o meu ar feliz e surpreendido...»

Não consegui identificar o autor do quadro...

Adenda: Esqueci-me de dizer o essencial, não sinto qualquer atracção por estes países, como destinos turísticos ou outra coisa qualquer...

Se a Desonestidade Matasse...

Não consigo ficar indiferente à "mentira" de Vasco Pulido Valente, publicada hoje no "Público".

Ele escreveu o seguinte: «Fui anteontem à Figueira da Foz por uma auto-estrada deserta. Literalmente deserta: um camião ou outro, umas dezenas de automóveis, mais nada. A auto-estrada, claro, vai mudando de nome. Começa por se chamar A8, depois muda para A14 e acaba, salvo erro, em A17.»

Quem não conheça a auto-estrada até pode pensar que é assim. Mas não é. De vez enquanto vou às Caldas de carro e nunca encontrei esta via deserta, como o cronista falacioso diz, até tem movimento a mais para o meu gosto. Claro que não tem a circulação automóvel da A1 (felizmente!), mas está longe de ser o "deserto" que este senhor diz. Sei que ele é useiro e vezeiro em deturpar acontecimentos da nossa história, de qualquer forma não estava a espera de ler uma estupidez deste quilate, tudo para atingir a governação de Guterres. Nem sequer se lembrou (aliás, fingiu...) que a época da "loucura" pelas auto-estradas, data do famoso "cavaquistão", de tão má memória, com gente no governo com a classe de Oliveira Costa, Cadilhe, Loureiro, etc...

Repetições...

A existência deste blogue (como de todos...) tem algumas particularidades, quase sempre deliciosas.

Tanto pode ser motivo de uma bonita reportagem, como a que foi publicada na "Gazeta das Caldas" da semana passada, pela Joana Leite Silva, como de uma conversa de café, com alguém que conhecemos mas que estávamos longe de imaginar que conhecesse bem o "Oeste"...

A região das Caldas, pela sua beleza, sempre foi um lugar de passagem de férias, especialmente de veraneantes. As praias de São Martinho do Porto e da Foz do Arelho sempre foram povoadas por lisboetas. A primeira foi mesmo a praia de algumas famílias importantes, que tiveram uma segunda habitação rente à baía, durante várias gerações. A segunda sempre foi mais selvagem, era preciso ter outro espírito para se ser seduzido por aquele mar brigão.

Falámos disto tudo, e claro, do Parque. Até porque não deve haver ninguém que não fique rendido à beleza deste grandioso espaço verde, ainda por cima decorado com autênticas obras de arte e com um Museu encantador.

Sei que me estou a repetir. O problema é que não me canso de falar das coisas deliciosas do Oeste..

Desencontros...

Não sei quanto tempo passou, desde a última vez que nos encontrámos.
Sem sequer tentar fazer contas com os dedos, pensei que devia ser um número grande, perto dos mil anos...
Pensar que me lembrei de ti, hoje, porque descobri alguém na rua com o mesmo cabelo, a mesma fisionomia, o mesmo andar...
Ainda acelerarei o passo, com a esperança de que fosses tu.
Mas porque serias tu? Vinte anos não são dois dias, e já não deves ter o mesmo cabelo claro e sedoso, a mesma fisionomia...
Talvez ainda mantenhas o mesmo andar...
Quando olhei a tua "sósia", ela percebeu pelo meu olhar, que algo de estranho se passava naquelas escadas, que não eram as nossas, mas sim de quem as quisesse pisar...
Continuei a andar, entre o iludido e o desiludido.

Como foi que me esqueci, que o tempo dos milagres já era?

Peniche

Peniche é uma terra de pescadores e de resistentes.

Tenho por lá alguns amigos... que são de Peniche, orgulhosamente.

Raramente nos encontramos porque a vida é mesmo assim.

Depois, Peniche não fica a caminho de nada, se esquecermos o Cabo Carvoeiro e as Berlengas. Para irmos lá, temos de ir de propósito, não é ponto de passagem, como tantas outras terras.

Recordo algumas manhãs sebastianas, bem acompanhado, com a maresia atlântica a pedir agasalhos no areal do Baleal que se perde de vista até à minha Foz do Arelho...

João Vaz, também pintou Peniche, "A Papoa" ...

A Vossa Pele...

A Minha Pele

A minha pele sou eu. Quase sempre.

Às vezes despe-me e passeia-se por aí.

A minha pela cheira a maresia. Sempre.

Porque o mar é meu leito meu amor.

E a espuma das ondas lençol que nos cobre.

A minha pele é campo de trigo e papoilas.

Terra semeada fecundada que germinará.

De onde nascerá a flor. E o fruto.

Da vertigem. Da fome. Do amor. Da minha pele.

Este bonito poema é da autoria da Maria, de O Cheiro da Ilha, uma poetisa do Oeste (um aplauso especial para ela...). Trancrevo-o em homenagem a todas as mulheres da Rosa dos Ventos, do Sul, do Norte, do Este e do Oeste...

A fotografia é de Jean Dieuzaide.

Há Tanto Oeste!

As "Viagens Pelo Oeste", de vez em quando, são motivo de conversa, com algum escárnio à mistura, para variar.

Curiosamente, estava longe de pensar que o Oeste, apesar da proximidade da Capital, fosse quase desconhecido para tantas pessoas, pelo menos como ponto turistico.

Quase todas as pessoas já passaram por lá, mas não se lembram de visitar um museu ou um monumento, com a excepção dos Castelo de Óbidos e Mosteiro de Alcobaça. Algumas até mesmo em relação ao Parque das Caldas, têm apenas uma vaga ideia, um lago, uns peixes e uns patos...

É graças a esta "ignorância", que fico a sensação que muitos portugueses preferem andar centenas de quilómetros para passearem, ou quando o dinheiro abunda, apanharem um avião e partir para parte incerta, onde existam filas de coqueiros e água salgada com vinte e vários graus...

E é tão fácil sugerir uma "viagem pelo Oeste", mesmo num único dia...

Lugares obrigatórios? Alcobaça (Mosteiro); Nazaré (Praia e Sítio); S. Martinho do Porto (Baía); Caldas da Rainha (Praça da Fruta, Parque D. Carlos, Museu José Malhoa, Museu da Cerâmica), Óbidos (Castelo e Vila no seu interior), Foz do Arelho (Mar), Peniche (Cabo Carvoeiro), e fico-me por aqui...

Mas se existem tantos lisboetas que não conhecem os jardins da Gulbenkian, porque haveriam de conhecer o Oeste?