O Bom dos Pequenos Lugares

Embora goste da discrição e da quase invisibilidade que as cidades nos proporcionam, não deixo de me deliciar com a afabilidade das aldeias. Algo que felizmente ainda existe na zona onde vivo (já não há bairros, agora são ruas, praças, freguesias...), num espaço de casas mais modestas, onde troco sempre cumprimentos com os moradores, que estão invariavelmente na rua, ou à porta, a estender a roupa ou a fazer outra coisa qualquer...

É algo que acontece há anos, porque só por passarmos por um lugar, todos os dias, criamos alguma familiaridade com as pessoas que estão quase sempre por ali. Às vezes esta troca de cumprimentos até começa por causa dos animais. Acho que foi mesmo assim que começou, por causa de um cão que ladrava mas felizmente não mordia, embora gostasse de se aproximar quase no limite das minhas calças.

As pessoas descansavam-me, diziam que ele não mordia. Claro que não me fiava totalmente nelas, com o aproximar da "fera".

E foi assim que começou a ladainha diária do bom dia e boa tarde, olhos nos olhos, às vezes com mais uma ou outra palavra.

O curioso é que esta "posta" começou com a minha resposta a um comentário da Gaivota...

O óleo é de Jorge Frasca.

Parabéns Isabel!

Ao passar pelas "Águas Mornas" do Zé Ventura, fiquei a saber que a nossa Isabel Castanheira tinha sido premiada nas "Correntes D'Escritas", da Póvoa do Varzim, com o "Prémio Especial Livreiro".

É um prémio mais que merecido por alguém que não se preocupa apenas em vender livros, procura divulgar e partilhar a literatura, através da sua ligação especial aos livros e aos autores, numa cidade onde a Cultura continua a não para todos.

Parabéns Isabel!

Os Nomes de Guerra do Futebol de Rua

Acho que já escrevi sobre isto, provavelmente aqui, nas "Viagens", sobre os "nomes de guerra", pescados pela miudagem no universo futebolístico.

Enquanto lia o jornal, sentado nas bancadas do polidesportivo, fingia estar distante do jogo entre alguns miúdos, mas era impossível ficar indiferente quando o "Messi" não passava a bola ao "Xavi" ou ao "Drogba" e estes chamavam-lhe nomes mais feios. Também o seu guarda-redes, "Casillas", ouvia das boas, quando facilitava a tarefa ao "Cristiano Ronaldo", da equipa adversária, ou ao "Di Maria" (curiosamente também era o rapazola mais fininho da trupe...).

Não ouvi um único nome do campeonato português por ali, eram quase todos craques importados do campeonato espanhol, do "Barça" e do "Real".

Nos meus tempos de jogador de futebol de rua, a maior parte dos nomes que "roubávamos" eram do nosso campeonato. a excepção seria um "Cruyff" ou um "Neskens", da Holanda, ou então alguns alemães do Bayer de Munique como o Mayer, o "Breitner" o "Muller", e outros tantos, com nomes mais estranhos.

Estávamos no começo da década de setenta e o Ajax e o Bayer eram das melhores equipas da Europa e do Mundo...

Lembro-me mesmo de existir um "Mini-Ajax" que costumava ganhar os torneios populares (a par do Mini-Benfica, onde também joguei...).

Qualquer espaço pode ser lugar de memórias, até uma bancada simples de cimento...

As Ligações Familiares Sempre Presentes

Há quem não goste da excessiva familiaridade das aldeias ou dos bairros pequenos, onde toda a gente se conhece, ou pelo menos faz por isso. Eu sempre achei este aspecto divertido e curioso.

Provavelmente isso acontece por ter sido sempre um "turista", alguém que chega de fora ou está de passagem na aldeia.

Só durante a infância é que passei mais tempo em Salir de Matos, durante uma boa parte das férias grandes. A partir da adolescência, as visitas passaram a ser mais espaçadas e eu passei a ser alvo do olhar dos aldeões de todas as idades. Ouvia-os a tentarem colocar-me em qualquer família (nas aldeias não se sussurra em silêncio...) , até acertarem. Sorria quase sempre para dentro e fingia que não percebia, sem fornecer qualquer pista...

Além destes "reconhecimentos" de rua, existem ainda as não menos curiosas conversas de café, onde também é possível ganharmos um ou outro familiar, mesmo que afastado, quando menos esperamos.

Algumas pessoas praticamente analfabetas demonstram-nos o quanto é importante a memória visual e oral. São capazes de construir verdadeiras árvores genealógicas, durante mais de um século, sem precisarem de um papel ou de uma caneta.

Eu adoro estas viagens, gosto sempre de conhecer mais coisas dos meus bisavós e de outros parentes afastados.

O óleo é de François Barraud.

O Rigoletto de Verdi

A Orquestra e Ópera Nacional da Moldávia, vai estar hoje nas Caldas, no CCC, com o "Rigoletto" de Verdi.

Gosto muito do palhaço do cartaz. Só depois de o apreciar é que vi que as Caldas da Rainha também era contemplada com a digressão.

Espero que este espectáculo seja bem acolhido na minha Terra Natal.

Arte nas Caldas

Já tenho pensado várias vezes quer nasci tarde demais.

Queria ter pelo menos uns dezasseis anos quando se deu a Revolução de Abril. O mais curioso é que essa idade também me dava jeito em 1977, para assistir aos "IV Encontros Internacionais de Arte", que se realizaram nas Caldas da Rainha.

Nessa altura tinha apenas catorze anos e não me ficou qualquer registo do acontecimento.

Ao ler a "Colóquio Artes" de Outubro de 1977, fiquei pasmo com as palavras de Eurico Gonçalves, que escreveu a reportagem sobre o acontecimento com centenas de artistas nacionais e estrangeiros: [...]«Estes encontros visam, através de uma convivência necessária entre os artistas e as populações locais, uma confrontação de atitudes, ideias e opiniões, a sensibilização à linguagem dita artística»[...].

Parece que a mensagem não foi muito bem compreendida pelos caldenses, pois na reportagem ainda se pode ler: [...]«O Grupo Acre, constituído pela escultura Clara Menéres e pelo pintor Lima de Carvalho, depois de muitas horas de trabalho não remunerado, viu destruída à picareta uma escultura que quis erguer no Mercado do Peixe, em alusão ao 16 de Março de 1974, data em que um movimento militar das Caldas tentou fazer o que só foi possível um mês depois, em 25 de Abril do mesmo ano, o derrube do regime fascista em Portugal. Volvidos três anos e meio, a reacção ainda lá está e não só não permitiu tal tipo de evocação, como perseguiu à paulada alguns artistas participantes nestes Encontros e destruiu muitos objectos e símbolos de uma intensa actividade desenvolvida durante doze dias, evidenciando total desrespeito pelo trabalho não remunerado dos artistas»[...].

Não fazia ideia da coisa, nem desta "reacção", completamente conservadora, para não lhe chamar outro nome...

Do Mondego para o Oeste

As populações que continuam à espera do "metro", lá para os lados do Mondego, são hoje as vitimas mais mediáticas da destruição das "estradas de ferro", que no século XIX, nos tempos da governação de Fontes Pereira de Melo (o António Maria do meu querido Bordalo...), aproximaram e desenvolveram o país, de uma forma completamente revolucionária.

Infelizmente há mais histórias miseráveis, de abandono e destruição destas vias, tanto a Norte, próximo do Douro, como no distrito de Beja, todas elas a recordarem a "destruição" lenta da Linha do Oeste.

Não deixa de ser inquietante que os interesses económicos de meia dúzia de empresários continuem a prevalecer sobre os das populações e do próprio ambiente. E claro, os do próprio governo, refém da fatia que recebe da exploração do "petróleo" e das portagens...

O óleo é de Robert Steell.

«Olá!»

Não nos víamos há uns bons vinte anos, pelo menos.

Nunca tinhamos sequer conversado, mas conhecíamo-nos de vista, das ruas da nossa cidade natal e também da nossa praia.

O mais curioso, foi trocarmos um sorriso e um olá, expontâneo, apenas por nos termos reconhecido como conterrâneos.

Podia ter acontecido num outro país qualquer, mas não, aconteceu em Lisboa, na Capital do Império.

Só me lembrei do teu nome, horas depois, quando estava sentado no cacilheiro, de volta a Almada.

Rita.

O óleo é de Jean Hildebrant.

O Velho Valdemar

[...] Quando via alguém mais idoso, agarrado a uma rede, recordava-se sempre de um velho lobo do mar da Nazaré que originara uma crónica sobre esse extraordinário pescador cheio de rugas e cabelos brancos que o enchia de orgulho.
De tempos a tempos lia o recorte de jornal com a sua assinatura. Era como se voltasse por breves instantes ao convívio com aquele homem cujas emoções à flor da pele se confundiam com as ondas do mar: «Chamam-lhe velho e já não o deixam ir ao mar... mas Valdemar continua a sentir a mesma vontade de partir, ao desafio, pelo interior das ondas do Atlântico que continuam a bater próximo do seu coração.
Ele não consegue esconder o desgosto de ficar em terra, enquanto os outros se aventuram pelo mar fora. Sente que remendar redes não é digno como final de vida, de quem desde os treze anos começou a ir para o mar, desafiando os muitos demónios que se banhavam nas águas da Nazaré.
Na vila todos o conhecem por “Leão do Mar”, uma alcunha com mais de cinquenta anos, fruto das muitas aventuras vividas ao longo dos seus setenta e um anos, curtidos pelo sal e sol da vida, algumas das quais se transformaram em lendas...
Valdemar foi um dos poucos pescadores da sua geração que aprendeu a nadar, ao ponto de ser requisitado no Verão, durante décadas, como nadador salvador da bonita praia da Nazaré.
Salvou centenas de pessoas da morte certa na época balnear, sem esquecer alguns amigos de profissão, corajosos, que desafiavam o mar, sem sequer se conseguirem manter à tona de água.
Ele nunca aceitou de bom grado que grande parte dos seus companheiros não soubessem nadar, agarrados à desculpa de que em caso de naufrágio, o sofrimento seria menor, esquecidos das ínfimas possibilidades que teriam de sobreviver a qualquer contratempo caso se deslocassem dentro de água. Foi por isso que ensinou muitos pescadores, menos dados à teimosia a nadar.
Mas não é só por isso que todos os respeitam, e lhe perguntam coisas sobre o mar. O velho Valdemar é uma verdadeira enciclopédia marinha, conhece quase todas as espécies de peixes, sabe os seus círculos de vida, onde se deslocam para desovar, e quais são as épocas em que se encontram mais saborosos, preparados para servirem de pescado.
Lutou anos a fio pela construção de um Porto de Abrigo, de mão dada com os companheiros de pescaria, fartos de enfrentar as ondas violentas do mar da vila, e de ter de deixar os barcos ancorados na Baía de São Martinho do Porto.
Orgulha-se de, actualmente, a vida dos pescadores da Nazaré estar mais facilitada. Com o porto de abrigo já podem entrar no mar sem levarem banhos das ondas violentas, que em dias de fúria conseguiam virar os barcos na zona de rebentação, e lançar o pânico na vila.
Valdemar acaricia os seus cabelos brancos, sem perder de vista o mar, enquanto percorre o passeio à beira do mar.
Continua a acreditar que tem um lugar guardado no cemitério do oceano, e espera, pacientemente, por uma oportunidade para cumprir o seu destino. Quer ir ter com o pai, o tio, o irmão e uma mão cheia de amigos, nem que seja no seu velho barco a remos.»
Nuno não sabia o que era feito de Valdemar - há mais de três anos que não visitava a vila da Nazaré -, mas continuava a sentir que o velho lobo do mar seria sempre o seu “Pescador da Barca Bela”, onde quer que estivesse. [...]

Extracto de um dos meus contos (intitulado, "Sonhos Cor de Água", premiado no "Prémio Literário Hernâni Cidade". em 2003), que faz parte do livro, "Um Café com Sabor Diferente".

O óleo é de Spartaco Lombardo.

A Beleza Animal

A minha filha perguntou-me de que animal mais gostava.

Disse-lhe que não gostava só de um, havia pelo menos meia dúzia. Então lançou-me um desafio, disse que só podia escolher dois.

Para uma tarefa difícil destas só podia responder sem pensar. E foi assim que sairam da "cartola" os gatos e os cavalos.

Talvez nesta escolha esteja presente parte do meu espírito que ainda luta por ser indomável...

O óleo é de Robert Ducan.

Um Lugar Especial...

Não há muitos lugares assim, que convidam à leitura e à evasão, com a sombra das árvores, uma mesa e bancos, num ambiente profundamente campestre.

Eu conheci dois ou três, em que o olhar se expandia para lá dos montes que completavam a paisagem estremenha.

Um deles era o Vale da Quinta...

O óleo é de Stefan Ambs.

O Natal da Minha Mãe

A abstracção não precisa de mãe nem pai
nem tão pouco de tão tolo infante

mas o natal de minha mãe é ainda o meu natal
com restos de Beira Alta

ano após ano via surgir figura nova nesse
presépio de vaca burro banda de música

ribeiro com patos farrapos de algodão muito
musgo percorrido por ovelhas e pastores

multidão de gente judaizante estremenha pela
mão de meu pai descendo de montes contando

moedas azenhas movendo água levada pela estrela
de Belém

um galo bate as asas um frade está de acordo
com a nossa circuncisão galinhas debicam milho

de mistura com um porco a que minha avó juntava
sempre um gato para dar sorte era preto

assim íamos todos naquela figuração animada
até ao dia de Reis aí estão

um de joelhos outro em pé
e o rei preto vinha sentado no

camelo. Era o mais bonito.
depois eram filhoses o acordar de prenda no

sapato tudo tão real como o abrir das lojas no dia
de feira

e eu ia ao Sanguinhal visitar a minha prima que
tinha um cavalo debaixo do quarto

subindo de vales descendo de montes
acompanhando a banda do carvalhal com ferrinhos

e roucas trompas o meu Natal é ainda o Natal de
minha mãe com uns restos de canela e Beira Alta.

João Miguel Fernandes Jorge

O presépio é de Salir de Matos (a foto é de 2008...)

As Bicicletas do Parque

Quando encontro pessoas que descobrem ocasionalmente que sou das Caldas, referem sempre qualquer pormenor pitoresco.

Um senhor dos seus sessenta anos, lembrou-se, deliciado, que tinha aprendido a andar de bicicleta no parque D. Carlos, nas Caldas. Acrescentou que durante muitos anos passou férias na Foz do Arelho.

Sorri e disse que o meu irmão também tinha aprendido a andar de bicicleta nesse lugar, onde era comum passear-se ao domingo e alugar uma bicicleta para dar umas voltas naquele espaço largo, na parte superior dos campos de ténis, em frente ao Hotel Lisbonense...

Uma Crónica de Santa Catarina...

Por José do Carmo Francisco

"Continua à espera da carrinha dos Capristanos"
A vida é um mistério, não é um negócio. O sacristão de Santa Catarina morreu mas continua à espera da carrinha dos Capristanos. A encomenda de 400 partículas para a missa campal não veio na carreira das sete e vinte; foi preciso o Vítor trazê-la de propósito. Vem na curva da Forca. Nas Caldas o Guimarães marca os desdobramentos para Peniche e Atouguia da Baleia. Se a vida fosse um negócio e não um mistério, o Álvaro teria trocado a sua pela do filho Zé Carlos em 1989 naquela manhã de domingo. Fui eu o padrinho que na pia baptismal lhe segurei a caixa dos santos óleos, tal como já antes tinha segurado ao Luís e ao Fernando. O Zé Carlos teria hoje 41 anos, poderia ter emigrado para a Suíça como o Luís ou vendido arcas congeladoras como o Fernando, poderia ter casado e continuado a ser aquilo que todos nós somos mesma quando não parece – navalheiros numa terra de oficinas de cutelaria. A Milu que agora cantou na missa de corpo presente foi a mesma que lhe fez as últimas contas do empregado Zé Carlos em 1989. Presidiu o padre Joaquim Nazaré e concelebrou o padre Maximino mas não vi os padres da nossa terra que ele tanto ajudou a preparar as missas novas nos anos 60. Mas vi o Henrique do Carvalhal. A vida é um mistério, não é um negócio Sei que o Álvaro tem andado às quartas de milho de casa em casa, saco cheio, na tulha vai subindo devagar mas há quem dê sete e quinhentos em vez do milho. Quando os fregueses dão dinheiro o sacristão fica a perder porque cada quarta de milho são oito escudos. Na sexta-feira doirada pelo sol, o pão de milho que comi na Taberna do Manelvina sabia ao milho das quartas da côngrua do sacristão de Santa Catarina.

O Outono no seu Esplendor

O Outono é realmente das estações mais bonitas, apesar da melancolia que deixa no ar.

É sempre delicioso visitar um parque ou jardim "alcatifado" de folhas douradas. Então as crianças adoram correr e sentir debaixo dos pés a "música" que as folhas lhes oferecem...

Foi assim, no parque D. Carlos, nas Caldas...

O Museu, a República e as Pessoas

«Sempre apareci Maria.»

Entrei e não descobri nenhum rosto conhecido. Estranhei que o acontecimento despertasse interesse apenas a pessoas já com alguma idade, que devem aproveitar estes momentos (menos comuns que em Almada, por exemplo) para aparecerem e ver os amigos e conhecidos.

Folheei alguns catálogos, inclusive o da exposição, enquanto esperava a chegada de uma amiga que disse que aparecia.

Encostei-me a um dos cantos da sala e olhei o "filme" que se desenrolava por ali, com algum conforto, por ser um mero espectador, não fazer parte da fita. Entraram duas jovens, reparei que conhecia uma delas, pouco depois percebi que era a Natascha, por estar com um gravador e um bloco nas mãos.

Os minutos passavam e ela nada. Entretanto o hall do museu enchia e comecei a perder o conforto inicial e a sentir que não tinha nada a ver com aquele "filme", que nunca mais começava.

Sai para a rua e fiz um telefonema. Ela estava tão atrasada, disse que só se despachava uns vinte minutos depois. Desmarcámos a exposição e combinámos um encontro num café no centro da cidade, enquanto me fazia ao caminho escuro do parque.

No meio da escuridão ainda me cruzei com um rosto feminimo que não me era desconhecido, percebi depois que era a vereadora da cultura do Município e também deputada do parlamento. Pensei, «destemida a senhora, sozinha, por aqui, no meio da escuridão...»

Já no coração da cidade, cruzei-me com o Xico Zé, que me falou das más experiências culturais dos "Pimpões", a colectividade rainha do bairro que agora também é da minha mãe.

Depois de alguns minutos de seca, ela lá apareceu no café. Conversámos de livros, de pessoas, com sorrisos à mistura.

Mais à noite ainda dei mais uma volta pela cidade, agora mais fria, na companhia do Fernando, a melhor "memória" da nossa "rua do meio". Mais palavras, mais pessoas e algum desencanto pelo rumo deste país...

A fotografia é da manhã de hoje, do nosso parque, Maria...

A República no Museu

Vou ver se consigo aparecer...

A Beleza dos Campos

Talvez a beleza volte aos campos com toda esta crise, talvez as pessoas voltem a cultivar as terras em pousio.

A sabedoria popular diz-nos que a necessidade aguça o engenho.

E agora que a "fonte" europeia ameaça secar, até nos gabinetes governamentais, já se fala do regresso à agricultura e às pescas.

Se isso acontecer os campos vão ficar mais radiosos, como este óleo de David Inshaw.

O Adamastor

Não sei se tive medo do Adamastor na infância, mas acho que não, nunca o levei demasiado a sério. Apenas me lembro de uma imagem imprecisa de um livro escolar, em que ele se confundia com as ondas bravas do mar.

Agora anda por aí outro Adamastor a cirandar (fmi), tenho quase a certeza que esta gente que nos governa (e a que se prepara para nos governar...), não tem medo dele e ainda menos vergonha na cara.

Com esta gente não há Adamastor que nos valha...

Percebe-se pela urgência em despedir os mais de 300 funcionários da "Groundforce", ao mesmo tempo que (segundo a imprensa) foram contratados mais 274 funcionários para as voltinhas da governação

.

A Biblioteca do Senhor Arménio

Quando passei com os meus filhos próximo das velhas portas altaneiras dos Pavilhões do Parque, expliquei-lhes que era ali que se situava a Biblioteca Calouste Gulbenkian, o "paraíso" dos livros sem imagens das Caldas.

O meu filho estranhou que um edifício gigantesco acolhesse uma biblioteca. Expliquei-lhe então que os históricos Pavilhões acolheram muito mais coisas, e que a biblioteca ficava-se por um espaço relativamente modesto, no primeiro piso que aparece na fotografia.

A parte de "leão" do edifício, que até já fora quartel militar, era o liceu, onde andei no ensino secundário.

Ainda bem que o senhor Calouste, em fuga da Guerra que destruiu grande parte da Europa, ficou por cá e por gostar tanto do nosso país, acabou por fazer parte da sua história, através da Fundação com o seu nome, que deu um impulso às artes e letras portuguesas, como jamais alguém tinha dado, sendo, sem sombra de dúvida, o maior mecenas que este país já teve.

A Descoberta do Oeste

A região do Oeste é de tal forma especial, que até atrai os "bandoleiros" mais improváveis.

Depois de se terem encontrado elementos da ETA em Óbidos, agora foi a vez de se descobrir membros da "máfia siciliana", no Carvalhal, próximo do Bombarral.

Só espero que os adoradores do "bin laden" não resolvam aparecer por aí, um dia destes, também encantados com o Oeste...

Este aparecimento levanta ainda outra questão: será que estão a confundir este Oeste, com o dos "westerns" americanos, das terras onde imperava a lei da bala?

O óleo é de Lee Harvey Roswell.

O Banco Azul...

Gostava tanto daquele banco azul, de madeira, onde se costumavam sentar as visitas da avó, quando lhe vinham contar alguma novidade ou simplesmente receber a sua companhia, como era o caso da prima Beatriz.

A vizinha de frente da avó, assim que pressentia que havia alguém em casa, aparecia quase de rompante, desejosa de meter a conversa em dia. A criatura chamava-se Manelina e acho que foi graças a ela que aprendi a detestar as pessoas que passavam o tempo a falar mal da vida dos outros.

A Beatriz era a única pessoa que me lembro de ir lá a casa e nunca dizer mal de ninguém, nem mesmo da besta do marido. Mulher sofrida, sem filhos e com um homem que não a respeitava, levantava-se sempre que a Manelina trazia para a mesa as tricas da vizinhança, e ia embora, sem se esquecer de lhe deixar um recado: «a minha vida já me dá tantos trabalhos, que dispenso as misérias alheias.»

A Manelina engolia em seco e remetia-se ao silêncio. Só quando já a via longe e que voltava à carga, tentando pintar-lhe a manta. A avó interrompia-a e dizia que não conhecia ninguém como a prima Beatriz, que embora não passasse o tempo todo enfiada na igreja, era uma santa comparada com as beatas da aldeia.

A Manelina acusava o toque e ia-se embora, desabafando que já não se podia abrir a boca...

Era nestas alturas que o banco azul voltava a ser todo meu, onde podia brincar com os meus carrinhos e inventar estradas e casas com pedaços de madeira, onde costumava desenhar portas e janelas...

O óleo é de Collin Frazer.

E Vi o Pôr do Sol na Foz

Sim, acabámos a tarde de sábado na Foz do Arelho, tão sujinha...

Foram as marés vivas, mas o " doutor costa" podia ter mandado até à praia a "brigada de limpeza". Ficava-lhe bem...

Mas estava um dia delicioso, até se avistava com nitidez as Berlengas (coisa rara...). E vimos o Sol a mergulhar no Oceano...

Também Fui ao Museu...

Desta vez, para variar, fui ao Museu da Cerâmica...

Esta peça é do Rafael Bordalo Pinheiro, que gostava da arte em grande...

Ainda Lá Está...

Este fim de semana passei pelas Caldas e numa das minhas "viagens" descobri que a velha casa onde moravam os avós do Zeca e do Jaime, ainda existe...

Uma Imagem Tão Viva

Este belo quadro de Aldo Luongo, levou-me de viagem à infância, pela pose descontraída, quase em jeito de desafio da malta retratada.

Este quarteto podia ser tanta gente... os meus amigos da escola, os meus amigos do bairro, os meus amigos da bola, os meus amigos da rua... até pelas idades diferentes.

Pela minha experiência de vida, eu teria de ser um dos mais pequenos, pois passei uma boa parte da infância atrás do meu irmão e dos seus amigos, que também acabavam por ser meus, o que me obrigava a crescer um palmo, ao mesmo tempo que era o "menino" do grupo, com as vantagens e desvantagens que daí advêm.

Obrigado Aldo Luongo!

A Bela Sopa...

Ao olhar este óleo da russa, Zinaida Serebriakova, lembrei-me logo das fitas que o meu filho faz em relação ao sopa (e como estas coisas se pegam, a irmã também já finge que não gosta de sopa...).

Mas fui mais longe, lembrei-me que embora sempre gostasse de sopa, também não morria de amores pela sopa que a avó fazia - que o meu irmão adorava - só caldo e "entulho". Sempre gostei de sopa passada, com o respectivo "entulho"...

Quando estávamos em Salir de Matos de férias, eu era sempre um "problema" com a comida, porque estava mal habituado com a "comidinha da mamã" e estranhava aquela comida tradicionalmente portuguesa, cozinhada com a simplicidade da avó...

O que nunca estranhei foram os ovos estrelados e as batatas fritas em azeite, nem o chouriço assado na brasas do lume (a avó tinha um fogão que raramente usava, que estava na cozinha de fora) quase uma lareira que funcionava a lenha.

Um Nome, Uma História...

Estava a escrever mais um capítulo de um "possível" romance, e ao dar um nome a uma personagem (Zeca), lembrei-me de dois irmãos que foram meus amigos de infância e do meu irmão.

Chamavam-se Zeca e Jaime e tinham mais ao menos a nossa idade. Não lhes consigo dar um rosto, nem existe qualquer fotografia para os identificar, sei que eram "reguilas" como nós e davam cabo da paciência dos avós. Moravam num das transversais da rua da Estação (a última, a mais próxima da passagem de nível). Lembro-me que moravam com os avós e um dia qualquer mudaram-se e nunca mais os vimos.

Provavelmente foram morar com os pais. Nesses anos sessenta e setenta era comum os filhos ficarem entregues aos avós, devido à emigração. Nem sempre os pais tinham a possibilidade de ter os filhos com eles, especialmente aqueles que pensavam exageradamente no dinheiro que ganhavam, fazendo logo o "câmbio" de cabeça, no tempo do escudo, do marco e do franco...

O óleo "vivo" é de Mikael Bridges...

Até Parece...

Sim, até parece que tenho menos histórias, que o filão do "Oeste" se esgotou...

Não, não é nada disso.

Tenho andado mais ocupado, sem vontade de abordar alguns temas, por razões que nem a própria razão conhece.

Também não tenho visitado tanto outros blogues por onde gosto de passar e me "cultivar".

Mesmo assim, fui surpreendido por algumas fotografias da autoria de Dário Manso (uma das quais publico com a devida vénia), publicadas no blogue do Externato Ramalho Ortigão, onde apareço algures, de bata branca, convocado pela minha querida professora da escola primária, para participar na inauguração da Estátua do Marechal Carmona (que nunca percebi porque razão não voltou ao lugar...), em Junho de 1971. Estou na primeira fila nas escadarias da Igreja de Nossa Senhora da Conceição, no largo do Borlão.

Fiquei sempre com a ideia que tinha estado presente o almirante Américo Tomás com a sua celebre tesoura, em mais uma inauguração.

Se por acaso alguém se lembrar do facto, diga se sua excelência, o almirante "corta-fitas", esteve nas Caldas ou não...

Preservar a Imagem

Nunca foi tão importante como hoje, preservar a imagem.

Talvez por isso me apeteça mostrar, com alguma ironia, a única coisa realmente pública da visita que fiz ao "Bowling" das Caldas, com alguns amigos que continuam a surgir nas brumas do tempo com vários rostos, preenchidos por mil e uma memórias, que se repartem pelos anos sessenta, setenta e oitenta.

A partir dos anos noventa, quase que "desaparecemos" das vidas uns dos outros, presos à "vidinha" que alguém nos destinara, sem sequer se lembrar de perguntar.

Andámos entre os quinze e os vinte anos, quase desaparecidos, vivendo as grandes mudanças das nossas vidas, praticamente sem testemunhas conhecidas por perto. Casámos, fomos pais, ganhámos peso, perdemos cabelo, que entretanto ganhou tonalidades de cinzento. Não sei quantos plantaram árvores, sei que fui o único que escrevi livros...

E agora a fotografia simbólica, porque os números também contam histórias, nem que seja dos pés de "cinderela", de cada um de nós...

A Paisagem Beirã

Embora esta fotografia mostre água, também mostra as pedras, os rochedos que fazem parte integrante da paisagem Beirã.

Pena que muitas das casas que se reconstroem esqueçam a pedra. Claro que se trata de um esquecimento compreensível, devido aos custos e à dificuldade de encontrar quem utilize a pedra como instrumento de trabalho na construção.

Não Vou de Barco...

Não vou de barco, mas vou partir para mais um curto período de férias, uma semanita na Beira Baixa, para juntar à praia também um pedaço de campo, como fazia na minha meninice.

Depois da praia, ia sempre para Salir de Matos, para a casa dos avós maternos...

A foto é do nosso Parque, tirada a meio deste mês.

Interiores

Não olhei para o interior porque a pequena janela estava alta demais, limitei-me a disparar para lá da janela.

O resultado foi esta imagem.

Só depois vi que a porta das traseiras estava presa por um fio azul de electricidade, que desenrolei para entrar, pela última vez, para o que restava da casa da avó. O que sobrara do telhado ameaçava cair a qualquer momento, mesmo assim passei, porque queria ver novamente o jardim interior, onde brinquei em todas as estações...

A Porta Não dá Tréguas...

Em mais uma visita a Salir de Matos, achei curioso a porta da casa da avó (enquanto existir, será sempre a casa da avò...), continuar direita, sem dar tréguas ao tempo, que foi encarregue de a deitar abaixo, pedra a pedra, lentamente...

Embora não se trate de uma "tortura", não deixa de ser triste que à boa maneira portuguesa, se deixem as casas cairem de "podres", até restar apenas um monte de entulho...

Passos dos Nossos Avós

Os projectos colectivos têm vários aspectos positivos, o maior é a possibilidade de conhecermos e convivermos com pessoas, completamente desconhecidas até ai, ficando sempre algumas portas entreabertas.

Foi o que aconteceu com o livro, "25 Olhares de Abril", coordenado por Carlos Garrido e publicado em 2008. Através deste projecto conheci a professora Aida Baptista, que estava a iniciar uma outra iniciativa, sobre os nossos avós. Ela acabou por me desafiar a escrever algo e eu enviei-lhe uma crónica sobre a minha vivência e do meu irmão, com os meus avós, durante as férias grandes.

A crónica chama-se "Passeio pelo Campo", e é isso mesmo, uma viagem pelas fazendas e vinhas do avô, de Salir de Matos. Aliás, alguns episódios já foram relatados por aqui, nas minhas "Viagens pelo Oeste".

Entre os dias 26 e 28 de Julho realizou-se em Lisboa o "II Congresso Internacional A Voz dos Avós: Migrações e Património Cultural", tendo sido lançado o livro, "Passos de Nossos Avós", coordenado pelas professoras Aida Baptista e Manuela Marujo, com a tal crónica e mais trinta e duas.

Não assisti ao lançamento (por estar de férias no Sul) mas já tenho o livro, que está muito bonito, pois além das histórias sobre os nossos avós, está ilustrado com a arte das crianças da Escola B.I. de Água de Pau, Açores.

Ouvir, Quase sem Espaço para Falar...

Ouvia-a, sem saber muito bem o que dizer.

Sei que não é das coisas mais bonitas revelarmos pena dos outros, mas naquele momento eu estava mesmo com pena dela, a escutar toda aquela dor que lhe saia da boca e se reflectia nos olhos.

Consegui recordar com saudade os almoços e jantares familiares que enchiam a casa dos avós, com filhos e netos. Éramos mais de vinte, nem sei como cabíamos todos à mesa... sei sim, havia sempre uma mesa "extra" para os mais pequenos...

Não eram aquela coisa feia, triste e chata que ela contava, com mais desconversas que conversas.

Mesmo assim fez-me pensar que de vez enquanto também apareciam conflitos à mesa, mas eram sempre bem geridos pelos avós, pelo respeito que impunham nos filhos e netos.

Continuava sem saber bem o que dizer, foi por isso que deixei fugir qualquer coisa do género: «a família banalizou-se, quase que não se têm filhos, quando há cinquenta, sessenta anos, meia-dúzia era um número normal.»

Ela respondeu-me, «ainda bem», fingindo-se aliviada.

Recordei que enquanto os avós foram activos, a família era um Farol sempre aceso e eles os faroleiros-mor, sempre de serviço, para que nenhuma "barca" fosse levada pelo Oceano...

Tão longe deste tempo, de casas vazias, de gente que se finge feliz, sozinha...

O óleo é de Jean Marie Barre.

50 Fotografias dos Anos Cinquenta

Ofereci um dos meus livros a um amigo, que não fazia ideia que eu era de Caldas da Rainha.

Graças a esta descoberta, na última vez que nos encontrámos ele resolveu oferecer-me o livro-álbum, "50 Fotografias dos Anos Cinquenta, José Neto Pereira, Caldas da Rainha", organizado por Maria Isabel Xavier Baptista.

É um bonito livro, cheio de imagens e efemérides.

Obrigado, João.

O Mar da Foz

Vou para o Sul, com saudades do Mar da Foz do Arelho.

Lá não existem ondas que se façam respeitar e escutar, mesmo pelos nadadores mais atrevidos, nem bandeiras vermelhas desfraldadas, quase diariamente. E nem falo do nevoeiro, que até dá para esperarmos pela chegada do D. Sebastião, em qualquer barca...

Este mar sonoro e mexido prolonga-se quase até à Figueira da Foz. Esta foto por exemplo, foi tirada na Praia Vieira.

Tão Longe do Areal Pintado de Toalhas

Os domingos de Verão são os únicos dias de folga para muita gente.

Talvez seja por isso, por serem de folga, de descanso, que não percebo as filas de pessoas que encontrei na estação de comboios do Cais de Sodré, em busca de bilhete para as "praias da linha".

Da mesma forma que não percebo as filas da ponte e das estradas de areia, rente às praias da Costa de Caparica, em direcção aos parques de estacionamento, onde não há espaço nem para um "carrinho de linhas"...

E nem vale a pena falar do areal "pintado de toalhas", quase sem espaço para mais uma, nem do mar cheio de gente...

Não é que queira uma praia só para mim, mas gosto muito de estar na areia e conseguir ouvir as conversas do mar.

É por isso que aos domingos, prefiro a calma de um parque ou jardim, que poderia muito bem ser o D. Carlos, que também tem barcos...

Regresso às Origens

O sábado foi sobretudo diferente, o reencontro com uma parte da família em Salir de Matos.

Histórias que passam por nós de uma forma quase vertiginosa, os tios que eram rapazes solteiros e nos deliciavam com mil brincadeiras, são hoje avós, alguns andaram por outras terras (um deles continua longe, no Canadá...).

Não conseguem perceber este país (quem consegue?), nem a ligeireza com que se continua a tentar sugar a "teta" cada vez mais seca do estado, desde empresários (dos banqueiros milionários aos patrões instantâneos) a pobres por conveniência...

É sempre bom conversar sobre gente e lugares que amamos. Foi tão bom que nem sequer fui dar uma olhadela aos jogos dos quartos de final do Mundial...

As fotografias são fresquinhas, das Caldas e de Salir de Matos, símbolos da arte e da vida...

Alfabeto Adiado

Fiquei curioso com o novo livro deste autor caldense, que antes publicara obras de poesia.

Curioso por ser a estreia de José Ricardo Nunes na prosa, por ser alguém da minha geração e pelas palavras de Henrique.

Provavelmente conhecemo-nos, nem que seja de vista, dos nossos tempos de liceu.

Como deverá estar à venda na 107, da Isabel, fica para a próxima visita às Caldas.

Claro que Não

Fui confrontado com uma questão estranha e pertinente por um "amigo da onça" (estou a brincar, Pedro...).

Primeiro fiquei a digerir, a verificar se realmente existiria algum contra senso meu, de fazer algumas criticas à distância de cem quilómetros sobre o "Mayor" das Caldas, depois cheguei à conclusão que não, estou no meu direito, enquanto natural do burgo e também como visitante assíduo.

Não, não acho nada que o presidente de qualquer Município só tenha de dar satisfações e explicações aos seus eleitores. As cidades são espaços abertos, como tal qualquer visitante ou turista, tem o direito de se insurgir contra aquilo que acha errado, e se tiver possibilidade, de confrontar os responsáveis pelas muitas "aberrações" que encontramos de Norte a Sul, deve fazê-lo.

Só faltava esta, as cidades serem espaços fechados, propriedade dos seus autarcas e munícipes.

Provavelmente o doutor Costa preferia, assim como a dona Maria Emília, da minha outra cidade.

Eu também preferia muita coisa...

As Termas...

Ainda há médicos que "receitam" banhos nas termas.

Foi por isso que um amigo me perguntou pelas Termas das Caldas. E eu sem saber o que lhe dizer.

Não sabia se estavam a funcionar, fui-lhe dizendo que pelas notícias que ia lendo pela "Gazeta" local, abria e pouco tempo depois fechava, devido a um qualquer contratempo, porque o hospital termal era velhinho...

Esta questão recordou-me que da última vez que estive com o meu irmão, entre as vários temas da nossa conversa, acabaram por surgir as termas, que foram durante tantos anos a "marca" de qualidade turística das Caldas e que hoje são quase nada...

Ele recordou-me alguns projectos, como o de instalar no coração da Mata da Rainha (no velho campo do Caldas) um complexo termal de grande qualidade, com hotel e todas as condições para quem faz férias termais.

Foi também por isto que tivemos de falar do presidente do Município, um populista igual a tantos outros do nosso país, incapazes de aproveitar o melhor das suas terras. Acham quase sempre que os caixotes de cimento e as rotundas são suficientes para o crescimento das suas urbes.

Os anos que temos perdido, de Norte a Sul, nestas "guerrinhas de mangerona", em que só se "acorda" no último ano de mandato, usando e abusando da memória curta dos eleitores.

Em relação às Caldas, tenho pena que não se aproveite a proximidade da Capital, assim como a beleza do Oeste, onde a cidade termal se encontra num lugar privilegiado, para se apostar a sério num turismo de qualidade, promovendo toda esta região especial.

O Microclima do Oeste

Quando sai de Almada, a meio da manhã, o sol brilhava.

Quando ultrapassámos aquela linha que nos faz ter um clima único, mais fresco e agradável no Verão, algures para lá da Serra de Montejunto o céu foi engolido pelas nuvens.

A meio da viagem o telemóvel tocou, era a mãe a perguntar se trazíamos casacos, porque nas Caldas e arredores estava frio (a preocupação das mães...). Sorrimos, porque nunca sabemos muito bem o que nos espera no Oeste.

Mesmo assim mantivemos o programa e lá fomos molhar os pés à Foz do Arelho.

Parece que voltámos a ter praia (a aberta estava no sitio e a areia quase), embora o dia estivesse estranho, sem nevoeiro e quase sem sol...

Nas Caldas, onde nos esperavam para almoçar, o sol brilhava...

A foto é mesmo de hoje, cinzenta como este domingo, pelo menos até à hora de almoço, na Foz do Arelho.

"A Alma Marroquina" dos Mercados

Este postal é bem mais antigo que as minhas visitas na meninice à Praça da Fruta, "preso" à mão da mãe, no meio daquela confusão de gente, para trás e para a frente, num tempo em que não existiam supermercados, apenas mercearias e "lugares"...

Nesses tempos não havia preço tabelado, era tudo muito "marroquino", tudo muito discutido, o vendedor ia descendo, depois de começar "alto", o comprador ia subindo, depois de começar "baixo".

Para mim comércio era isto, discutir, virar costas ao vendedor e esperar (ou ter esperança) que ele nos chamasse, mesmo que viesse com a ladainha que estava a perder dinheiro, mas...

Na Praça do Peixe era a mesma coisa, embora aqui a coisa piasse mais fino, pois havia sempre quem não se preocupasse em vender peixe impróprio para consumo, pelo que a mãe tinha sempre duas ou três peixeiras de "confiança", daquelas que sabia que não lhe vendiam algo que não prestasse...

Infelizmente (ou não) tudo isto se foi perdendo com a modernidade...

Caldas a Caminho do Centenário

Soube pelo Zé Ventura que se realiza hoje o jantar do 94º aniversário do clube mais emblemático da minha cidade natal, o Caldas Sport Clube.

Apesar da distância física, continua a ser um clube especial para mim e acredito que ressurgirá a um nível mais próximo do seu historial, dentro de poucos anos. Para isso será essencial manter os "oportunistas" noutras "freguesias".

Desde a segunda metade dos anos sessenta do século passado que me habituei a ver os jogos do Caldas, no velho Campo da Mata.

Tantos jogadores que ainda recordo, desde o Fortunato, o guarda-redes das barbas, ao Custódio, patrão de tantas defesas, passando pelo Sena, um dos melhores centro-campistas da história do clube, os brasileiros Paulo Veloso e Lima, o Delfim, o Orlando, o Forneri, o Gaspar, o Vitor, o Sá Quintas, o Lúcio, e claro, os campeões da primeira divisão, com que me cruzava por vezes na rua: António Pedro, Anacleto, o Leandro, o Janita, o Fragateiro, e outros que também conheci, embora não os visse com tanta regularidade, casos do Rita, do Lenine e do Amaro, entre tantos outros, que sempre foram - e são - motivo de orgulho de todos os caldenses.

Que o futuro dê a mão ao Caldas e muita força aos actuais dirigentes, que têm resistido e lutado com grande determinação e coragem, perante as muitas contrariedades que foram surgindo pela frente.

O Meu Museu...

No Dia Internacional dos Museus, seria imperdoável não falar do "meu museu"...

O Museu José Malhoa, que ainda por cima está instalado num sitio belíssimo, o Parque D. Carlos, da minha cidade...

Se pudesse, hoje ia ai, nem que fosse apenas para uma passagem rápida, em redor de tanta coisa bonita...

A Hora de São Martinho

A confusão e as dúvidas que se mantêm em relação à recuperação da Foz do Arelho praia, deverão transformar São Martinho na praia do Verão. para uma boa parte dos caldenses que não rumam para outras paragens.

Só espero que o Vento não apareça muitas vezes, a fazer lembrar o deserto do "Sahara"...

Maio

Maio é esperança, sempre foi...

É um mês bonito, florido, luminoso.

No fim de semana passado passei pela Foz do Arelho e já tinham conseguido fechar a aberta, contrariando as notícias da véspera da "Gazeta".

O Verão por aqueles lados continua a ser uma incógnita.

Não percebo porque razão estiveram quase à espera de Maio para fazer aquilo que parecia lógico, fechar a aberta e tentar fintar a natureza, abrindo-a mais para Sul, para os lados do Bom Sucesso...

Mas o que não falta neste país, são coisas que escapam à compreensão do cidadão comum...